«La Croix gainée de violet rentra la première, suivie des pénitents, cohue de somnambules épuisés, titubants de fatigue, que ne réveillait pas le premier cri des coqs. Une tristesse profonde descendait sur cette fin de cérémonie, un goût de néant décomposait en vert le ciel bleu. Contrastes andalous, calices de fiel vidés parmi les verres joyeusement remplis, corps torturés parmi les danses souples, oliviers tordus parmi les lis rectilignes. Pourquoi ces larmes dans ce paradis terrestre où le rossignol de l'Alcazar célébrait la nuit frémissante et où les premières hirondelles, depuis peu arrivées des Canaries, portées par les mêmes vents réguliers qui ramenaient les Conquistadores, aiguisaient déjà leurs ailes dans le jour naissant? Comme la dalle d'un sarcophage, la porte se referma sur la procession.»
Le style, la langue, le souffle historique, tout est absolument magnifique dans ce roman de Paul Morand qui en creux semble également vouloir répondre aux attaques qu'il a subi à juste titre ou pas à la fin de la seconde guerre mondiale. Un grand roman.
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