"On n'est pas dans le futurisme, mais dans un drame bourgeois ou un thriller atmosphérique"
Bien que près de 70 ans se soient écoulés depuis que l'écrivain américain ait adressé une dernière lettre à sa fille, Scottie, on est stupéfait par la modernité de leur relation. Fitzgerald reproche à sa fille de ne pas lire suffisamment, de téléphoner des heures durant, de se préoccuper davantage de séduire plutôt que de bâtir son avenir de jeune femme indépendante. Car il la voudrait émancipée, contrairement à sa femme, Zelda, dont l'ombre plane sur cette correspondance. Mais Scottie se rebiffe, traîne des pieds, râle...Cela vous rappelle quelque chose ? Oui, car nous avons tous été ce père inquiet, intransigeant, aimant ; nous avons tous été cette adolescente rebelle, désordonnée et tendre.
Et puis la relation évolue : en quittant peu à peu l'enfance, la voix de Scottie se fait moins légère, plus grave, plus à l'écoute de cet homme à la dérive, privé de sa femme, internée, de sa renommée, épuisée, de son éclatante jeunesse. Privé d'existence, très bientôt. Les derniers mots échangés ont ceci de bouleversants que l'essentiel a eu lieu, l'acte d'amour, et que la mort brutalement vient vous en délier.
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