Ce livre aurait pu s'intituler Brest(s) car la ville évoquée est celle du présent, parcourue dans les balades quotidiennes ; celle des souvenirs, de l'enfance à aujourd'hui; et la ville intemporelle des peintres et des écrivains. Ni étude d'histoire, ni guide touristique, cette chronique offre l'image d'une cité qui ne se laisse pas enfermer dans un cadastre ou des clichés. L'auteur, chaque jour, voit sa ville natale pour la première fois, et murmure: «Oublie-moi Barbara. Il a plu trop longtemps ». Il poursuit sa quête, pas à pas, mot à mot. Une vie suffira-t-elle pour faire le tour de Brest ?
« Je ne serai pas sorti ; l'après-midi est passé - par ma plume. Quand j'étais petit, je me suis promené dans tous ces lieux, main dans la main avec mon père ; puis je suis devenu assez grand pour baguenauder tout seul. J'ai appris Brest mais il m'en reste encore à découvrir. On déambule à travers sa ville natale comme dans la vaste maison de famille, que l'on croit bien connaître et, pourtant, une perspective révélée par une porte entrouverte, un recoin chaleureux blotti dans la lumière nous avait échappé. »
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