« Quand Roland m'a proposé de tuer des femmes, et rien que des femmes, j'ai tout de suite été d'accord. Enfin, pas tout de suite. D'abord, j'ai fini mon jus de tomate. Roland me regardait, sa chemise saumon grande ouverte sur sa poitrine. Il a des cheveux châtain-blond et des yeux gris-bleu. Rien, chez lui, ne saurait être d'une seule couleur. Il lui manque une incisive tel un vieux teckel ayant mangé trop de sucreries. je me demande pourquoi je parle de lui au présent car il est mort depuis un bon moment déjà. Il y a beaucoup de morts dans cette histoire. Quand j'étais petit, je sentais que je ferais des dégâts sur la terre, mais comment imaginer que j'en ferais autant ? »
Un livre qui vous rend schizophrène. À certains moments, il vous vient l'envie de crier au scandale, de vous demander comment le parisianisme dégoulinant d'arrogance et de suffisance a pu encore se manifester sous la forme d'un roman. À d'autres, on serait prêt à crier au génie de la formule, à louer la finesse du regard et l'élégance d'un cynisme salvateur.
Un petit roman court, genre polar, genre humour (noir), assez moderne et rigolo.
Un tueur tue, mais sans armes.
Ah ! ah ! Comment fait-il ? Qui commandite ses crimes ?
Comme c’est écrit gros, qu’il n’y a pas beaucoup de pages, que ça se lit donc très vite, on connait rapidement les réponses.
Pas du tout désagréable à lire, c’est un bon petit moment récréatif, sans plus.
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