Le livre de Marguerite Yourcenar commence par le récit d'une naissance : la sienne. De ce point de départ elle s'interroge. D'où vient-elle ? Qui fut sa mère, morte presque aussitôt ? Qui fut son père ? Ces deux familles dont elle est issue, que peut-elle en savoir, à travers les épaisseurs du temps ? Personne ne rend sensible comme elle l'existence d'âge en âge des êtres en un lieu donné, et le fait que les générations sur le même coin de terre s'entassent comme des strates géologiques, côte à côte avec les bêtes et les plantes. Le récit s'accompagne à chaque pas de commentaires qui sont des coups de projecteurs dans le brouillard de toute vie. Si bien que d'une histoire à peu près ordinaire ou commune Marguerite Yourcenar a fait une oeuvre extraordinaire, où la rigueur le dispute à la compassion, où le plus grand art et le plus discret est au service d'une rare noblesse de coeur.
Ça commence par l’évocation, froide et détachée de la naissance de Marguerite Yourcenar. « L’enfant », « la nouvelle-née », se nomme-t-elle.
C’est une reconstitution détaillée de sa venue au monde, dans la noblesse bourgeoise de Belgique.
Puis, à partir de documents familiaux, de témoignages oraux et d’archives, elle remonte l’arbre généalogique et reconstruit la vie de ses aïeux et imagine leur vie.
Certes, l’écriture est sûre, le style est bon dans cette généalogie historique.
Mais je m’y suis vraiment ennuyée. Je n’ai ressenti aucune empathie, pour aucun des personnages ?
Je n’avais jamais rien lu de Marguerite Yourcenar, mais cette froide biographie ne me donne guère envie de connaître son œuvre.
Peut-être tenterai-je un jour lointain, quand j’aurai oublié ces « souvenirs pieux ».
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