C'est juste ces mots-là qu'elle lui a dits. Ou à peu près :
«?Tu as le blues de la soixantaine et la déprime des seniors qui vont devoir assumer de n'être plus rien. Tu as vécu pour ton job mais il ne te le rend pas. Il ne te doit rien quand toi tu lui dois tout. Tu es bon pour les antidépresseurs, les anxiolytiques et les hypnotiques pour border tes nuits. Ça fait pas de cadeau les désillusions. C'est comme les femmes quand elles se sentent un peu larguées...?» Elle n'avait pas tort, bien sûr. Il le savait bien.
Sur fond de montages financiers douteux, de profits immédiats, de retours sur investissements instantanés, les élites se gobergent à l'envi. Rien de bien nouveau. C'est toujours la même histoire.
Et quand la bourgeoisie s'encanaille, qu'une partie fine tourne mal, que les meurtres s'accumulent, que la violence reste la règle et que lui, au crépuscule de sa carrière, doit «?finir en beauté?» comme dirait le Boss, elle avait beau jeu de conclure?: «?À bientôt, ici ou ailleurs?! Mais où tu voudras, je crains que ce ne soit nulle part. Surtout, n'oublie pas de nous dire adieu?!?» Des mots qui claquent comme les riffs de guitare d'un bon vieux rock'n'roll. Comme une blessure qui aura du mal à cicatriser.
Commissaire Varlaud, à suivre...
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