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Un petit roman autobiographique comme je les aime tant, écrit avec le cœur, qui parle de souvenirs d’enfance et leur donne, avec des mots d’adultes, de la forme et de la couleur.
Il est question ici d’enfantillages, de cousins et de cabanes dans les bois, de l’Odyssée et de refuge, d’albums du père Castor, de vérité et de poésie.
Il est également question de langage, de celui des adultes quand ils lisent des histoires aux enfants, du langage inventé entre enfants pour ne pas être compris des adultes, du langage des silences.
Ce roman est comme un sac de bonbons, dans lequel on piocherait un souvenir, on le déballerait délicatement, pour faire durer le plaisir, et en extraire une savoureuse pépite. Je pense notamment ici au « Ballon rouge » d’Albert Lamorisse, histoire merveilleuse et sans parole d’un ballon et d’un petit garçon, dans le Paris des années 1950.
C’est un roman qui m’a ravie, qui m’a renvoyée maintes fois à ma propre enfance, qui m’a rappelée l’importance de la parole et de la place qu’on décide de lui accorder dans nos vies.
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