Un roman d'amour épistolaire. Un forestier dans les Vosges, une historienne du mobilier à Paris. Chacun se situe à une extrémité de la chaîne du bois. Chacun marié, chacun âgé d'un demi-siècle. Suite à une rencontre fulgurante, une correspondance amoureuse avec des hauts, des bas, des vagues, comme la vie qui est un mouvement ondulatoire. 74 lettres féminines, 11 lettres masculines portées par la volonté de bien sentir, de bien penser, de bien faire, la crainte de ne jamais aimer assez bien, et toujours l'acquiescement à l'imprévu. Un discours amoureux qui fait feu de tout bois, désireux de s'en tenir au plus noble. Ce feu est-il durable ? On a dit de Claire Fourier qu'elle était une pointilliste du coeur, la soeur d'Alice et la fille de Tchekhov. Bernard Noël a écrit qu'elle a inventé un nouveau genre : la « sensualité verbale ». Mariant d'instinct sourire et gravité, raison et fantaisie, elle continue, livre après livre, avec audace et sans faux-semblants, de traquer la relation homme-femme et de chanter le désir féminin. Dans Il n'est feu que de grand bois, elle poursuit, sur un ton enlevé et malicieux, impertinent et lyrique, le travail de dentellière initié avec Métro Ciel.
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