Ce n'est pas à 68 ans qu'on va changer Frank Bascombe. Toujours aussi impassible, il coule des jours paisibles dans une petite ville du New Jersey. Mais quand l'ouragan Sandy dévaste la côte, il est touché malgré lui par la détresse de ceux qui ont tout perdu dans la catastrophe. Saura-t-il forcer sa nature pour devenir l'oreille attentive dont ils ont besoin ?
lu par Th!erry
Tout pourrait aller beaucoup plus mal
Faussement désinvolte Frank Bascombe n’aspire qu’à mener une retraite sans soucis, en évitant soigneusement toute confrontation qui troublerait sa quiétude. Il limite volontairement le nombre de ses amis, persuadé de son incapacité à construire des relations valables.
L’ouragan Sandy vient frapper la Côte Est des Etats-Unis et bouscule son confort. Il est contraint de modifier ses habitudes et d’aller à la rencontre des autres. L’occasion de s’interroger sur le sens de l’amitié, de l’amour, de la persistance des sentiments.
Une série de portraits d’une Amérique toujours en proie à ses excès.
Ce livre écrit sous forme de quatre nouvelles et de tranches de vie, a eu beaucoup de mal à capter mon intérêt.
Franck Bascombe, en retraite nous raconte sa vie au moment de l'ouragan Sandy.
C'est décousu, parfois grossier et j'ai eu du mal à comprendre certains passages. Le moment ou j'ai trouvé du plaisir sur cette lecture, c'est sur « nouvelle norme », à la page 117 (quand même), ou il rencontre son ex femme.
Le reste est lourd, déprimant et indigeste.
Bref, un livre que je vais m'empresser d'oublier.
Extraits :
Un spectacle insolite s'offre à moi lorsque je tourne en bas du pont pour pénétrer dans ce qui fut Seaside Heights (Central Avenue, qui va jusqu'à Ortley Beach au nord et Sea-Clift au sud). Une antenne de police de New jersey est installée dans un mobil home en travers de la route pour barrer le passage aux véhicules non autorisés. Des chevaux de frise en bois renforcent le barrage, des gyrophares rouge et argent tournent sur une voiture de police rayée garée là – il ne manque plus que les barbelés et la tourelle de la mitrailleuse.
Un nouveau silence s'imposait. J'aurais du lui dire que j'étais allé à l'université du Michigan, que j'avais deux enfants, une ex femme et une actuelle, que j'avais été marchand de biens, ici-même sur la côte pendant vingt ans, que j'avais jadis écrit un livre, fait mon service militaire dans les Marines sans m'y distinguer, que j'étais né dans le Mississippi, et patati et patata.
L'intérêt que j'y voyais, le gros avantage personnel, c'est qu'elle s'éloignait encore d'un cran du statut d'épouse et se rapprochait de celui de simple étrangère que j'aurais pu ne jamais connaître et dont la nécrologie pourrait me passer sous les yeux sans que je m'y arrête ou que je tique une seconde. Ce qui correspond en somme à le notion même de divorce telle que nous l'entendons
un très bon portrait de l'Amérique d'aujourd'hui. La rencontre avec 4 personnes différentes dans l'après Sandy.
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