"On n'est pas dans le futurisme, mais dans un drame bourgeois ou un thriller atmosphérique"
Une certaine idée de la France, une maitrise de la langue que personne aujourd'hui ne possède, un regard tendre et ironique.
C'est un peu désuet mais si vous voulez lire du Français et sourire en complice; allez-y !!!
Formidable conteur, explorant avec minutie et délectation les replis de la mémoire, Perret porte un regard d'homme vieillissant sur l'enfant qu'il fut jadis. C'était avant la Grande Guerre, au temps de la lampe à pétrole quand les ombres projetées sur les murs de la chambre racontaient des histoires. Au temps des parties de campagne, quand l'orage menaçait des déjeuners sur l'herbe qu'aurait pu signer un malicieux Renoir, père ou fils. Au temps des porte-plumes à mâchouiller et des compositions de calcul qui mettaient les cancres au supplice.
Point de nostalgie dans ces souvenirs réinventés à la pointe du crayon, trempés dans l'encre, comme noyés dans la nébuleuse du temps. L'enchantement vient des mots, de ceux que Perret convoque pour se placer à la source de l'écriture, dans l'enfance de l'imagination, là où tout a commencé.
Extrait :
"Il est presque impossible, je sais bien, de restituer sans un peu d'imposture une impression d'enfance parce que la plus minutieuse prospection ne ramène au jour que des documents dépareillés, ternis ou parés d'éclats apocryphes, parce qu'il faut tricher pour combler d'immenses vides et mettre enfin des paroles à des airs qui n'en ont jamais eu."
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