"On n'est pas dans le futurisme, mais dans un drame bourgeois ou un thriller atmosphérique"
Un homme se réfugie sur la côté atlantique, dans une maison. Il boit. Se souvient.
Se souvient de cette femme, cette amante, son modèle, qu'il peignait et peignait, sa muse. Elle l'aimait. N'en pouvait plus de n'être aimée que par pinceau interposé. L'acte d'amour lui-même était vu par lui au prisme de l'esthétique. Il ne la voyait pas elle, il voyait le tableau. Il faisait l'amour au modèle, au sujet, et non à la femme. Folle de chagrin, de dépit, elle s'est suicidée.
Il n'y a pas encore de discussion sur ce livre
Soyez le premier à en lancer une !
"On n'est pas dans le futurisme, mais dans un drame bourgeois ou un thriller atmosphérique"
L'auteur se glisse en reporter discret au sein de sa propre famille pour en dresser un portrait d'une humanité forte et fragile
Au Rwanda, l'itinéraire d'une femme entre rêve d'idéal et souvenirs destructeurs
Participez et tentez votre chance pour gagner des livres !