«Dans la campagne, la vieille ferme de Mato Rujo demeurait aveugle, sculptée en noir contre la lumière du crépuscule. Seule tache dans le profil évidé de la plaine. Les quatre hommes arrivèrent dans une vieille Mercedes. La route était sèche et creusée - pauvre route de campagne. De la ferme, Manuel Roca les vit. Il s'approcha de la fenêtre. D'abord il vit la colonne de poussière s'élever au-dessus de la ligne des maïs. Puis il entendit le bruit du moteur. Plus personne n'avait de voiture, dans le coin. Manuel Roca le savait. Il vit la Mercedes apparaître au loin puis se perdre derrière une rangée de chênes. Ensuite, il ne regarda plus. Il revint vers la table et mit la main sur la tête de sa fille. Lève-toi, lui dit-il. Il prit une clé dans sa poche, la posa sur la table et fit un signe de tête à son fils. Tout de suite, dit son fils. C'étaient des enfants, deux enfants.»
Je comprends l’intention mais la violence du récit me dépasse. Une désagréable impression que l’auteur s’est complu dans la description de scènes atroces. Je reste réservée sur ce livre. Faut-il tout raconter, faut-il tout montrer ? La question se pose chaque jour où l’humain devient inhumain en cherchant à accomplir des vengeances sans justice. S’endurcit-on à leur récit ? Sommes nous coupables de notre voyeurisme et de notre inaction ?
Une reflexion interressante offerte au travers d’un recit nerveux, tendu et tres seduisant (par la forme plus que par le fond … mais ce n’est pas un essai sur l’(in)-humanite).
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