" Je franchissais pour la première fois le boyau de lumière menant au " garage ", une aire strictement réservée aux pilotes et à leurs voyageurs. Les molécules d'oxygène emplissaient les briques de verre de la paroi ogivale, se brisaient dans les paraisons en produisant une moire volubile. " Symbole de vie ", pensais-je, en regrettant toutefois je ne sais quel signe espéré de manière confuse, introuvable dans ce long couloir où nous marchions en bavardant. "
Il n'y a pas encore de discussion sur ce livre
Soyez le premier à en lancer une !
"On n'est pas dans le futurisme, mais dans un drame bourgeois ou un thriller atmosphérique"
L'auteur se glisse en reporter discret au sein de sa propre famille pour en dresser un portrait d'une humanité forte et fragile
Au Rwanda, l'itinéraire d'une femme entre rêve d'idéal et souvenirs destructeurs
Participez et tentez votre chance pour gagner des livres !
