Mouron des champs dit l'histoire de vies dures et empêtrées, de destinées de filles de fermiers, de pauvresses du bout du rang, de mères travailleuses infatigables aux désirs corsetés. Revitalisant brillamment le vocabulaire des parlers populaires, Marie-Hélène Voyer fouille les lieux de vie familiaux où se resserrent l'emprise de la domesticité et la violence de la contention. Cette poésie profonde et tassée comme un pain de mie porte la voix des mortes et met en lumière les encagements du passé.
Mouron des champs, suivi de l'essai Ce peu qui nous fonde, est l'occasion pour la poète de revenir sur la disparition de sa mère, cette femme de cendre qui s'effondre, sur les ombres qui planent depuis l'enfance et sur l'affranchissement que permet l'écriture.
Un souffle d'amour pour apprendre à vivre.
Il me faudrait tracer l'histoire / de mes vieilles vivantes / toutes leurs vies raboutées / elles et moi raccommodées / dans un livre / d'amertumes rieuses / et de joies sombres
Nous, ensemble, descendantes sorcières, libres « d’inventer des sinistres d’une beauté insolente » de faire « de nos vies des œuvres de joie »
« nous rameutons nos sœurs » nous suffocantes d’injonctions perdues piétinons « vos grâces refusées » et « dévorons les loups »
nous debout pensons à vous « au curieux maillage de nos voix dans l’écho de vous », nous des limbes, debout, que jamais plus ne s’évente la joie
nos voix niées aux gémissements sous feu traversent les siècles
nous vous entendons
nous battons
vous pour
nous ne saignerons pas nos rêves sur l’étable domestique
nous vous elles
nos filles volent les ailes lustrées.
Sublime
«L’heure d’après
dans le caveau du ventre
j’enfouirai ce qui renonce, s’échoue
et survit encore. »
François Turcot
« Nous ferons de nos vies de œuvres de joie et d’attisement. »
« Mouron des champs suivi de Ce qui nous fonde »
Étreindre l’écriture, marcher pieds nus dans la jachère fleurie. Attendre l’éclosion verbale. L’heure vaste d’un langage où les femmes sont les filles de fermiers, mains gercées, le labeur qui courbe le dos de ces belles enivrées de ténacité et de droiture.
« Nos mères belles et intouchables comme des bécasses/elles brûlent leurs ailes/se coupent les ergots/et saignent leurs rêves sans broncher. »
Marie-Hélène Voyer fascine de par son empathie, sa clairvoyance. Gémellaire d’une féminité qui change le gris en pans de blancheur. Corps à corps avec ces pauvresses qui ferment leurs bras au monde comme des étoiles recroquevillées.
« Tous les lieux de la terre nous ignore/derrière ses vitres embuées/la fenêtre nous montre le loin dehors/où nos frères filent entre les foins/v’là l’bon vent, v’là l’joli vent/leurs cheveux sont des corbeaux fous/ qui ne soupçonnent pas nos cages. »
Mères sans croyances, rêves et espoirs et les lèvres pâles des désirs braises. Ongles muselières, les regards point fixe. La condition humaine est pour elles une frontière infranchissable. Dignes et soumises, elles s’abreuvent sans entendre un seul instant les chants d’oiseaux . Le miracle d’un seau d’eau porté sur l’autre rive.
« Nous nous fortifions dans l’ombre/nous portons au ventre/toutes les faims de l’hiver. »
Rassembler l’épars, les croisements des destinées, l’infinie douleur de l’irrévocable. L’hymne au terroir, à elles, et eux, anonymes et pourtant fidèles à la marche du monde.
« Des femmes nombreuses m’observent ici. »
Marie-Hélène Voyer est sur le passage de l’écluse. Le jour d’appel où l’épiphanie verbale est une chapelle de rédemption et l’hommage pour elles, les endormies des champs barbelés. « Pour porter leurs voix/encore un peu. »
Franchir le somment, étreindre les mots qui sauront nommer ce que les ombres tourmentent.
« Ma mère avait une beauté d’oiseau inquiet/elle mourait chaque année/ avant la neige. »
Ce texte est un edelweiss à flanc de rocher. D’une infinie complétude, la poésie macrocosme qui nomme l’existentiel intranquille, poignant, sans se tromper d’heure. Les mots ici, sont des envolées de myriades dont la neige refuse la tristesse et la nostalgie.
« Je vous observe mes vieilles vivants/saturer le ciel/vos corps d’oiseaux lents/délestés de leurs gestes. »
Lire ce livre bleu-nuit, éprouver nous aussi l’endurance et les peines cachotières. Ce monde où se forge l’humanité des vaillantes.
« Nos mères traînaient à leurs pieds des chagrins mal essorés. Nous nous enfargeons dans le souvenir de leurs peines. »
« Nous sommes infusés d’espoirs inédits. »
« Mouron des champs, pas de genou à terre, les études pour elle, la fille et femme devenue seront dédiés « à ceux du bout du rang. »
Ce livre est une épiphanie mémorielle. Un hymne au terroir, celui des humbles et des endurantes. L’écriture alliée et émancipatrice, initiatique et promise à la trace indélébile.
« Mon visage/enfin lavé/de tous mes traits. »
Ce livre est une source où l’on s’étanche. Lorsque le temps est à l’orage et à la guerre. Un modèle où puiser l’exemplarité et la constance. J’aimerai le savoir dans les antres où l’arrogance règne pour changer l’eau des fleurs.
À lire à l’aube de vos faiblesses et de vos doutes. Ici, fusionnent les vrais gens.
Un livre inoubliable et inestimable. Publié par les majeures éditions La Peuplade.
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