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« Le 28 mars 1941, vous avez roulé sans amasser de mousse pour faire un lit dans la rivière Ouse : vous n'avez pu absorber le choc du corps de Virginia Woolf. Depuis, vous gardez au secret ses dernières pensées. Vous les taiseuses, je vous mets à la question : je ne veux pas raisonner à partir de votre seul entrechoquement. Avez-vous su offrir à Virginia un dernier soupçon de douceur en glissant comme des galets entre ses doigts ? Apporter un grain de sable, un souffle marin, un horizon plus large que la tempête dans sa tête ? Je vous écris pour ne pas en finir avec elle, pour croire que m'adresser à une pierre signifie que je n'oublie pas le don de cette morte, ses combats, ses livres, sa vie de femme, pour que le poids que vous avez fait dans ses poches pèse sur mon aujourd'hui. À chaque mort, je me demande qui écrira cette vie pour qu'elle ne soit pas broyée. »
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