Je crois avoir vécu cent ans ! Mes yeux, certains soirs, ont vu comme je vous vois, par les yeux de mon grand-père Georges, le bonhomme cloué à jamais sur le disque de la pleine lune avec son fagot sur le dos - parce qu'il l'avait volé, le scélérat !
J'ai cent ans ! Je connais dans le détail, par la tradition orale, et parce qu'en 1930, rien, ou presque, n'avait changé, la vie quotidienne des paysans de notre bocage en 1893. Mes pieds sont lourds encore de l'argile que foulèrent les Prussiens chez mon arrière-grand-père en 1871, que Stéphanie Blin ou Georges Fontaine secouèrent de leurs sabots à la Bosse à Aulaines. Celle que Georgette et Alphonse ont retournée avec tant de peine à Prévelles.
Et voici que mes petits-enfants me hissent, non sans mal il est vrai, sur la sphère d'où ils contemplent le XXI siècle.
Cent ans, vous dis-je. Quelle chance !
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