Les meilleures histoires se déroulent toujours dans les reins d'un pays coincé entre quelques collines grasses et des forêts ombreuses ; ici quelque part en Ardennes ou en Gaume.
La Nature y tient une place bruyante, plénière... Alors, sous le couvert des saisons, des regards, des rares paroles échangées, les corps de certains n'y tiennent plus, quittent la lisière des convenances, craquent, cédant au désir. Au bal du qu'en-dira-t-on c'est la fête. Cela se termine toujours mal ou presque. Le sang finit par verser : obole effrayante à la vie, à l'amour, au feu des chairs. En somme, un juste retour des choses.
- Mais qu'est-ce qu'il leur a pris.... Là, demeure la question, l'énigme de ces récits tout en sèves drues jetées.
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