Tu es les poules mortes, l'enfant dans l'arbre.
Tu es le gris du ciel et celui de la mer. Tu es le regret que chaque être porta après chaque séparation. Tu es le souffle court près du sommeil. Et l'orage qu'on ne rattrape pas. Tu es la clarté de l'Est quand la nuit meurt. Loin du silence de la région. Tu es comme ces hommes que l'on vit un jour sauter de la falaise et qui disparurent avant même de toucher l'océan. Les après-midi aveugles (Extrait)
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