Ce livre aurait pu avoir pour titre : Histoires en poussière. Elles auraient été vécues, puis enfouies dans la mémoire d'un môme d'un minuscule village perdu, qui y était né et y avait vécu son enfance, sans avenir imaginable, quasi sans présent, ne possédant aucun trésor, même pas un sac de billes ; réduit à se nourrir de ses rêves, parfois de ses cauchemars. D'une intransigeance farouche avec la vie telle qu'elle devrait être, et ayant découvert là où il vivait qu'il existe des hommes brutaux capables d'assassiner des chiens à coup de bêche, que sous la soutane d'un curé peuvent se développer des pensées sordides, que la beauté naissante de son amie Nicole excitait l'avidité d'hommes faits, que son propre père, homme bon, pouvait se transformer en soûlard vociférant ; il aurait transporté ces souvenirs, toujours corrosifs, dans les bagages de son existence ; jusqu'à ce que, beaucoup plus tard, il cherche à les rendre inoffensifs, en les confiant à sa plume avec le soin de les éparpiller.
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