J'étais un enfant trouvé. Mais jusqu'à ce que j'avais huit ans, je pensais que j'avais une mère comme les autres enfants, car quand j'ai pleuré une femme me serrait dans ses bras et me berçait doucement jusqu'à ce que mes larmes ont cessé de tomber. Je n'ai jamais eu dans son lit sans sa venue m'embrasser, et lorsque les vents soufflaient décembre la neige glacée contre les vitres, elle prendrais mes pieds entre ses mains et les réchauffer, alors qu'elle chantait pour moi. Même maintenant, je me souviens de la chanson qu'elle chantait. Si un orage est venu alors que j'étais garde notre vache, elle courait dans la ruelle pour me rencontrer et me couvrir la tête et les épaules avec sa jupe de coton de sorte que je ne devrais pas se mouiller.
Quand j'ai eu une querelle avec un des garçons du village, elle me fit lui dis tout ça, et elle me parlait gentiment à moi quand j'avais tort et félicitez-moi quand j'étais dans le vrai. Par ces questions et bien d'autres choses, par la façon dont elle m'a parlé et m'a regardé, et la manière douce, elle me grondait, je pense que c'était ma mère.
Il n'y a pas encore de discussion sur ce livre
Soyez le premier à en lancer une !
"On n'est pas dans le futurisme, mais dans un drame bourgeois ou un thriller atmosphérique"
L'auteur se glisse en reporter discret au sein de sa propre famille pour en dresser un portrait d'une humanité forte et fragile
Au Rwanda, l'itinéraire d'une femme entre rêve d'idéal et souvenirs destructeurs
Participez et tentez votre chance pour gagner des livres !
