"On n'est pas dans le futurisme, mais dans un drame bourgeois ou un thriller atmosphérique"
Depuis les tueries de janvier 2015.
D'une rue à l'autre.
J'existe à travers les palpitations de Paris.
Je traverse l'exil.
Et l'Euphrate court après la Seine.
Je veille sur la ville comme un condor.
Accroché aux nuages froids.
Je chante pour elle.
Malgré l'hiver reclus des assassins.
Hors du temps.
Je guette les rayons de la steppe.
Et la voix devenue inaudible de ma mère.
Dans ma chambre.
Entre Paris et Bagdad.
Je suis cerné de tourbillons de visages.
De corps mutilés.
Ils viennent de partout et de nulle part.
De sous le palier.
Et sans relâche;
Ils saccagent mes nuits.
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