« Je m'étais réveillée, à sept ans, tachée d'un voeu inacceptable sans savoir encore combien de vies il faudrait pour l'effacer.
J'appris à retourner toutes mes flèches.
Tu me volais le monde, et je devais te sourire. À travers les lames d'un temps sépia, l'image : la rue, la chaise, les deux enfants, et je souris mais mes yeux guettent quelqu'un (pas le photographe) en dehors du cadre. Si je savais aujourd'hui qui était là, contre le mur, peut-être me serait rendu... Il revient. Je suis contente, comme il convient. Pas longtemps. » A.R.
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