au nom du père, du fils.
ils portent la main au front, au plexus, au ventre. ils ne savent plus le signe qu'on doit faire pour qu'à la fin il en soit ainsi et que tout soit bien. ils sont bras ballants, au bout de chaque bras, un poing fermé. ils se remettent à la mésentente comme on se met à table, avec appétit, goulûment. ils s'empoignent, se rejettent l'un l'autre la faute, ils accusent le ciel, les chiens, mac cornick et masssey-ferguson, la voisine, le destin, leur vie et son train.
ne les plaignez pas, ils s'en chargent.
Il n'y a pas encore de discussion sur ce livre
Soyez le premier à en lancer une !
"On n'est pas dans le futurisme, mais dans un drame bourgeois ou un thriller atmosphérique"
L'auteur se glisse en reporter discret au sein de sa propre famille pour en dresser un portrait d'une humanité forte et fragile
Au Rwanda, l'itinéraire d'une femme entre rêve d'idéal et souvenirs destructeurs
Participez et tentez votre chance pour gagner des livres !
