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Una manana de abril Luis Rohan se detuvo en Florida y Bartolomé Mitre. La noche anterior habia vuelto a Buenos Aires, después de ano y medio de ausencia. Sentia asi mayor el disgusto del aire maloliente, de la escoba matinal sacudiendo en las narices, del vaho pesadisimo de los sótanos de las confiterias. El bello dia haciale echar de menos su vida de alla. La manana era admirable, con una de esas temperaturas de otono que, sobrado frescas para una larga estación a la sombra, piden el sol durante dos cuadras nada mas. La angosta franja de cielo recuadrada en lo alto, evocabale la inmensidad de sus mananas de campo, sus tempranas recorridas de monte, donde no se oian ruidos sino roces, en el aire húmedo y picante de hongos y troncos carcomidos.
De pronto sintióse cogido del brazo. -¡Hola, Rohan! ¿De dónde diablos sale? Hace mas de ocho anos que no lo veo... Ocho, no; cuatro o cinco, qué se yo... ¿De dónde sale? Quien le detenia era un muchacho de antes, asombrosamente gordo y de frente estrechisima, al cual lo ligaba tanta amistad como la que tuviera con el cartero; pero siendo el muchacho de caracter alegre, creiase obligado a apretarle el brazo, lleno de afectuosa sorpresa.
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