"On n'est pas dans le futurisme, mais dans un drame bourgeois ou un thriller atmosphérique"
Inondation soudaine. La rivière s'affole, déborde, déferle, dévaste. Un homme juché sur son toit, voit passer dans le flux furieux, des voitures, des animaux, d'entières maisonnées, jusqu'à des tombes. Soudain il aperçoit, emporté comme le reste, le cercueil en bois de rose de sa mère. Sans réfléchir il plonge, s'accroche, se débat, dérive avec lui. Et le texte avec, on ne sait vers où, la narrateur non plus. L'écriture lui devient ce flot impérieux et imprévisible, la mémoire s'embrouille comme les eaux tumultueuses et fait revivre cette mère trop aimée qu'un vieil orphelin ne veut pas abandonner.
Plongée fantastique et remontée aux origines, ce texte inspiré raconte une vie comme le cours incertain d'un fleuve qui finit dans l'océan inconnu.
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