Un douloureux passage à l'âge adulte, entre sensibilité et horreur...
Il fallait bien qu'un jour ou l'autre quelqu'un tente de comprendre pourquoi les escargots descendent à l'hôtel. Pourquoi pas des hélicoptères peureux sortant d'auberges de jeunesse misérables ? Parce que l'imagination a tous les droits et ne saurait être pauvre. La poésie, sa meilleure traductrice, ne cherche pas à l'expliquer ; elles n'en ont pas besoin. Le premier recueil de Gilles Petitclerc, animateur de la revue québécoise La Tortue-lièvre, expose une poésie de l'image captée par un « oeil-réservoir ». Une image brute, posée là comme une évidence impérieuse, dans la meilleure tradition surréaliste. L'évidence poétique se transforme alors en une eau limpide dont on se plait à subir le courant.
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Blanche vient de perdre son mari, Pierre, son autre elle-même. Un jour, elle rencontre Jules, un vieil homme amoureux des fleurs...
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