Gérard Gâcon, comme tous les poètes, voyage souvent en terres inconnues, et tout particulièrement sur la lune. Pour être plus précis, sur la face cachée de la lune. Or, c'est bien de cette partie trop bien mal connue de notre astre intérieur que proviennent les choses les plus étranges, les lieux communs les plus abscons, les bizarreries les plus anodines. Gérard Gâcon a pour maître, non pas Victor Hugo, mais plutôt Lewis Carroll, et pour mètre, non pas l'alexandrin mais le vers blanc de la poésie anglaise, où tout n'est que surprise sonore, sombre ou lumineuse au détour de la page. Les mots de ses poèmes roulent en 4x4 ou parfois en panier à salade. Or, les mots secoués finissent toujours par accoucher de monstres étranges, gentils au premier abord, bénins et faussement délicieux, mais qui deviennent, s'ils sont lus après minuit, de redoutables coups de sabre tranchants et définitifs.
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