" Ceci n'est pas un roman...Plus qu'un journal décousu, j'aimerais le considérer comme lui cri du coeur ; un message d'espoir lancé dans le vaste univers, un bout de papier enfermé dans une bouteille lancée à la mer, mon espoir étant que mon frère Johnny, qui se trouve quelque part dans le monde, je crois, puisse le lire et décrocher le téléphone le plais proche.
" Depuis quinze ans, Imogen refuse de croire que Johnny est mort noyé. Depuis quinze ans, Imogen pense qu'il a préféré partir pour échapper à la pesanteur asphyxiante d'une famille prisonnière de ses secrets et de ses mensonges. Aujourd'hui, Imogen est décidée à explorer le passé pour comprendre ce qui, à force de non-dits, de désirs inavouables, de violence contenue, a conduit à une tragédie... Dans un texte d'une vertigineuse intelligence, Jennifer Johnston, de ses phrases ciselées, questionne la frontière ténue qui sépare le réel de l'imaginaire, les faits de la fiction.
La quatrième de couv' de l'édition 10/18 reproduit une critique d'une journaliste de Télérama, dont il vaut mieux taire le nom. Elle dit : résultat magistral, d'une fluidité étonnante. Mes bras de lecteur m'en tombent. C'est tout sauf fluide car les incises du passé, que l'on a envie de sauter, sont globalement inintéressantes, les poèmes assez ridicules (à mes yeux bien sûr). L'intrigue est téléphonée, les descriptions convenues. C'est un texte désuet, d'une pudeur de bourgeoise coincée, d'une retenue affectée. On imagine très bien cette histoire reprise par Michel Houellebecq, ou Beigbeder, ils auraient dynamité la narration. Dans cette attente, passez votre chemin. Et la construction soi-disant originale ne vaut guère mieux que le reste...
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