Cher Journal, Deux heures du matin. Je ne veux reporter à demain notre tête-à-tête. Il me tarde de te raconter ma journée.
Excitante. Délicieusement transgressive.
Maman a été inspirée de me convaincre de l'accompagner à ce stupide mariage. Les noces de la ??lle de vagues connaissances. Une parfaite inconnue en ce qui me concerne. Un non-évènement, prévu de longue date, auquel Maman aurait dû assister avec mon père. Malheureusement, trois mois en arrière, Papa s'est esquivé avec une grue. Le mot n'est pas le mien, c'est le doux quali??catif dont Maman a??uble la petite amie de son ex-mari. Bien élevée, elle répugne à prononcer le mot putain. De la distinction, même dans l'insulte.
Naïve, Maman. Bercée par l'illusion d'une union éternelle, que seul Dieu pouvait défaire, elle s'est complu dans le rôle de Madone. Un rôle con??é par son époux, enfermé dans la croyance qu'être une mère aimante ne se conjuguait pas avec une sexualité débridée. Trente ans plus tard, au diable le conformisme moral du côté de Papa. Le démon de midi l'a entraîné entre des cuisses accueillantes. Juchée sur son piédestal, Maman n'a rien senti venir.
L'histoire de mes parents me conforte dans mes choix.
Des hommes, oui. Un homme, non. Putain quand cela me chante. Madone si je le souhaite.
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