Un douloureux passage à l'âge adulte, entre sensibilité et horreur...
Des dessous parfumés de l'histoire à la face cachée odorante des sciences, des anecdotes personnelles aux tabous de l'industrie, rien n' échappe à la plume de Maïté Turonnet, tour à tour tendre et pinçante.
Goûtant peu les clichés, les simplifications du storytelling et les dictionnaires rébarbatifs, elle nous sert les récits les plus inattendus avec humour, précision et ce qu'il faut de pédagogie.
Souvent drôle, parfois mouvant, toujours rigoureux.
Quelque part entre Les Miscellanées de Mr. Schott et les tweets de Loïc Prigent, cette anti-encyclopédie des odeurs aux effluves de poil à gratter, garantie sans langue de bois, se savoure comme une bonne bouteille, à petites gorgées, mais sans en perdre une goutte.
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Blanche vient de perdre son mari, Pierre, son autre elle-même. Un jour, elle rencontre Jules, un vieil homme amoureux des fleurs...
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