Un homme est, de même, forme et expression, graphie tracée sur la matière illimitée, vocable indifférencié de ce qui est.
Je suis donc fait à l'image des inscriptions qu'enfant je projetais sur mes palets d'os, de pierre, de bois, de fer, probablement même à l'image d'un seul de leurs mots, d'une seule de leurs lettres. je suis calligraphié sur le tissu de ce qui est, dont autant que moi sont tirés les sacrificateurs. de ces derniers, certes, les circonstances m'ont séparé : j'étais la lettrée et ils étaient les lecteurs.
Mais je pouvais bénir mon corps disloqué, fendu, brûlé. elles auraient pu être différentes, faire d'eux la lettre et de moi le lecteur. formes montées d'un rêve, silencieuses, fermées sur leur secret, elles s'agitaient à l'orée d'un monde qui ne nous est plus soumis, mais que nous nous entêtons toujours à assujettir. il me semblait être parvenu à l'origine, au point indéfiniment différé où se croisent tous les chemins, toutes les nostalgies, toutes les promesses.
Pendant que je me livrais à mon interrogation inquiète, le jour s'était levé sur un espace où la souffrance est réparation, le silence parole, le vide objet, la question réponse, le déchirement réconciliation.
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