Quand ils s'embarquent pour l'Irlande, Philip Plisson, photo-baroudeur des mers et Patrick Mahé, maniant la plume comme une claymore, savent quel virus les guette.
Les Cleptomanes vaccinés l'appellent : le mal vert. On ne se remet jamais d'une balade irlandaise. Elle attaque la tête et gagne le coeur. Le mal est incurable. Possédé par le sortilège, on s'amatte au légendaire de l'île. Et l'on y retourne in perpetuum. Ainsi les auteurs restent-ils, à jamais, aimantés par l'Irlande. Leur livre, pensé et composé à l'ancienne, en immersion pour la magie de l'image - et non pas dans la fulgurance d'un reportage éphémère - a fait du photographe un poète et du chroniqueur un barde ébloui. Après Écosse, en 1998, Irlande, leur oeuvre jumelle nous embarque dans le sillage du premier curragh de St Patrick. Ici, Cobb, plein Sud, port des larmes : les émigrants chassés par la misère y levaient l'ancre pour toujours... Là, Bantry et les fantômes des marins français... Ici et là, ceux de l'invicible Armada drossés par la tempête contre les Cliffs de l'Ouest... Et puis Sligo, cap au Nord, patrie des Insoumis... Derry, Belfast, celle des ghettos rebelles...
Dublin, mutine et féline enfin, fonçant dans le troisième millénaire avec sa fougue de tigre celtique. Irlande, carnet de bord d'un pêcheur d'images est un livre marin, une lame de fond, d'iode, de lumière et de vent. Les flots, d'un lazuli profond y cognent la muraille rocheuse sous la lande émeraude...
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